Um labirinto místico onde os grafites gritam, não dá pra descrever, numa linda frase de um postal tão doce cuidado com doce, São Paulo é um buquê, buquês são flores mortas num lindo arranjo.
Não existe amor em SP, os bares estão cheios de almas tão vazias, a ganância vibra, a vaidade excita, devolva minha vida e morra afogada em seu próprio mar de fel. Aqui ninguém vai pro céu.
